Nathaniel observa les poignets effilochés de sa chemise d’uniforme, l’étiquette nominative en plastique bon marché épinglée sur sa poitrine et le feu indéniable dans ses yeux qui ne s’était pas éteint même lorsque Victoria l’avait menacée.

« Vous avez sauvé la vie de ma mère, Rose Vance », a-t-il dit.

« J’ai fait ce que n’importe qui aurait fait », répondit-elle en grimaçant tout en resserrant le nœud de son bandage improvisé.

« Non », murmura Nathaniel, son regard balayant la mer de milliardaires et de mondains figés sur place, qui n’avaient rien fait d’autre que de sortir leurs smartphones pour immortaliser la chute. « Personne d’autre n’a bougé. À part toi. »

Il se tourna vers Davis.

« Amenez-la avec nous dans le convoi. Maman ne se calmera pas sans elle à ses côtés. Et Davis ? »

« Oui, monsieur Callaway ? »

Nathaniel jeta un dernier regard glaçant à Victoria, qui pleurait maintenant hystériquement contre le pilier de marbre tandis que les invités levaient leurs téléphones pour filmer sa honte.

« Assurez-vous que ma femme reste où elle est jusqu’à ce que la police ait fini de relever les empreintes digitales sur les épaules de ma mère. »

L’aile privée du pavillon médical du Mont Sinaï embaumait l’antiseptique industriel, les lys blancs de grande valeur et l’argent.

Rose était assise dans un fauteuil en daim luxueux, dans un coin de la suite 1400, se sentant comme une poussière posée par hasard sur un chef-d’œuvre. Elle portait encore son pantalon de travail, mais un membre de l’équipe de direction de Nathaniel lui avait offert un épais pull en cachemire à fermeture éclair pour remplacer sa chemise de service tachée de sang. Il était gris, sentait légèrement le cèdre et une eau de Cologne de luxe, et coûtait probablement plus de trois mois de loyer.

Un médecin avait déjà passé quarante-cinq minutes à retirer les éclats de cristal et les débris de la terrasse de ses paumes, à suturer trois profondes lacérations et à enduire ses mains d’une pommade antibactérienne de qualité médicale avant de les envelopper dans de la gaze blanche propre.

« Dix points de suture à gauche, six à droite », avait brièvement rapporté le médecin à Nathaniel une heure plus tôt. « Contusions costales importantes, probablement des microfractures dues au choc contre la rambarde. Elle devrait être hospitalisée en observation. »

Rose avait immédiatement refusé.

« Je ne peux pas rester », avait-elle déclaré fermement, d’un ton sans appel. « Ma petite sœur est seule à la maison. Elle a besoin de ses médicaments à sept heures et je dois être là pour lui administrer le nébuliseur. »

Nathaniel s’était contenté de la regarder, de sortir son téléphone, de murmurer trois phrases à un certain Harrison, puis de ranger l’appareil dans sa poche.

« Une infirmière privée de la Fondation Callaway est déjà à ton appartement dans le Queens », lui avait dit Nathaniel sans demander la permission. « Elle s’appelle Evelyn Clark. Elle a vingt ans d’expérience en pédiatrie et en pneumologie. Ta sœur a ses médicaments, un repas chaud et un agent de sécurité est posté devant la porte. Tu restes ici jusqu’à ce que ma mère te parle. »

Rose s’était indignée de son arrogance, mais lorsqu’elle a consulté son téléphone, elle a trouvé un message de Maya, âgée de quatorze ans :

« Rose ! La dame la plus gentille est là avec de la soupe de ce restaurant français chic et elle dit que tu es une héroïne ?! Que se passe-t-il ?! Ça va ?! »

Rose avait expiré un souffle qu’elle sentait retenir depuis qu’elle avait plaqué Eleanor au bord du ciel.

La lourde porte en acajou s’ouvrit et Nathaniel revint dans la pièce. Il avait troqué son smoking de mariage abîmé contre une chemise blanche impeccable aux manches retroussées jusqu’aux avant-bras et un pantalon de costume gris anthracite. Sans sa veste, il avait l’air moins d’un magnat des affaires et plus d’un prédateur prêt à l’action.

« Le procureur vient de partir », dit Nathaniel en s’approchant du lit d’hôpital d’Eleanor.

Eleanor était calée sur des coussins moelleux, une perfusion intraveineuse dans le poignet droit. Elle reprenait peu à peu des couleurs, malgré l’apparition de bleus violacés le long de ses clavicules, là où Victoria l’avait frappée.

« Et ? » demanda Eleanor, sa voix plus assurée maintenant, empreinte de cette fermeté aristocratique et tranchante qui l’avait aidée à diriger Callaway International pendant vingt ans après la mort de son mari.