Delaney me estudió.

“¿Y ahora?”

La miré.

“Ahora estoy intentando aprender que puedo estar enfadada sin convertirme en la persona que me hizo daño.”

Ella sonrió.

“Eso suena agotador.”

“Es.”

“Menos mal que estás mejorando.”

Me reí.

Se inclinó sobre la mesa y me apretó la mano.

El gesto fue pequeño.

Pero para mí significó mucho más de lo que ella jamás podría imaginar.

Por primera vez en años, no estaba pensando en cómo hacerme aceptable para otra persona.

Estaba pensando en el tipo de vida que quería construir.

Y Delaney estaba sentada justo a mi lado.

Tres días después, Helen Price llamó para dar una actualización.

El banco había confirmado que la cuenta de Evelyn existía y que el cambio de beneficiario figuraba en sus registros.

Sin embargo, el historial completo de transacciones aún estaba siendo revisado.

El banco no había confirmado que Harlon hubiera retirado dinero de la cuenta.

Esa distinción importaba.

Teníamos sospechas.

Teníamos documentos.

Teníamos los apuntes de Evelyn.

Pero aún no teníamos pruebas suficientes para acusarlo de apropiarse de fondos que no le pertenecían.

Helen explicó que el siguiente paso era obtener los registros necesarios para determinar si se había producido alguna transacción y si la herencia o los intereses de Delaney se habían visto afectados.

También nos informó de que los registros de propiedad no mostraban una transferencia de propiedad completa a Harlon.

Delaney escuchó atentamente.

“¿Entonces el condominio sigue estando legalmente a nombre de mi madre?”

—Según los documentos revisados ​​hasta ahora, sí —respondió Helen—. Eso es alentador, pero aún debemos seguir el procedimiento adecuado para establecer sus derechos conforme al testamento y resolver cualquier reclamación que Harlon pueda presentar.

Delaney cerró los ojos y exhaló.

No fue una victoria completa.

Pero fue la primera señal concreta de que Harlon no había logrado arrebatarle todo.

Tras la llamada, se sentó en silencio en el sofá.

Le traje un vaso de agua.

Ella lo aceptó.

Entonces me miró.

“No dejo de pensar en el día que llegué a casa y mi llave no funcionaba.”

Me senté a su lado.

“¿Qué es lo que más recuerdas?”

“El sonido.”

“¿La cerradura?”

Ella asintió.

“Giré la llave tres veces. Pensé que tal vez estaba haciendo algo mal. Entonces llamé a la puerta. Harlon la abrió lo suficiente para que pudiera ver su rostro.”

Ella se quedó mirando fijamente al cristal.

“Me dijo que ya no vivía allí.”

Sentí una opresión en el pecho.

“Había pasado todo el día trabajando”, continuó. “Estaba cansada. Me dolía la cabeza. Llevaba la compra. Pensé que estaba bromeando”.

Ella tragó.

“Luego dejó mis maletas afuera.”

No interrumpí.

“Me dijo que mi madre habría querido que él se quedara con el apartamento. Dijo que yo estaba siendo egoísta al pedirle algo.”

Su voz se quebró.

“Y allí me quedé, discutiendo con él, mientras los vecinos miraban.”

Se tapó los ojos.

“Me sentí tan estúpido.”

Negué con la cabeza.

“No eras tonto.”

“Debería haberlo sabido.”

“No.”

Me acerqué.

Acababas de enterrar a tu madre. Llegaste a casa esperando estar a salvo. Alguien de tu confianza había cambiado las cerraduras y te había dicho que no pertenecías a ese lugar.

Hice una pausa.

“Sorprenderse no te hace estúpido.”

Delaney bajó las manos.

Durante varios segundos, me miró.

Luego preguntó: “¿Alguna vez te sentiste así después del accidente?”

Yo sabía a qué se refería.

No el dolor físico.

No el hospital.

La vergüenza.

La sensación de que otras personas te miraban y solo veían lo que te había sucedido.

—Sí —admití.

“¿Qué fue lo peor?”

Miré hacia la ventana.

“La gente dejó de hablarme como si yo fuera la misma persona.”

Delaney esperó.

“Se volvieron cautelosos conmigo. O fingían que la cicatriz no existía o se me quedaban mirando cuando creían que no los veía. Algunas personas fueron amables, pero su amabilidad parecía lástima.”

Toqué la cicatriz suavemente.

“Vanessa solía cogerme de la mano en público. Después del accidente, empezó a soltarme cada vez que alguien nos miraba.”

La mirada de Delaney se suavizó.

“Recuerdo cómo te miraba en la boda.”

Asentí con la cabeza.

“Parecía sorprendida.”

“Quizás esperaba que vinieras solo.”

“Tal vez.”

Delaney vaciló.

“¿Te hizo sentir bien provocarle celos?”

Pensé en la pregunta.

“No.”

Parecía sorprendida.

“¿Ni siquiera un poquito?”

“No voy a fingir que no me di cuenta de su reacción. Pero no te traje por eso.”

“Entonces, ¿por qué lo hiciste?”

Consideré la verdad.

“Porque me pediste que te llevara conmigo, y no quería que pasaras otra noche sintiendo que nadie te quería cerca.”

Delaney bajó la mirada.

“¿Y ahora?”

“Ahora me alegro de que hayas venido.”

Permaneció en silencio durante un largo rato.

Entonces ella dijo: “Yo también”.

Algo en su voz me hizo volverme hacia ella.

Ella me miraba de forma diferente.

No con lástima.

No por curiosidad sobre mi cicatriz.

Con una ternura que me asustaba más de lo que quería admitir.

Pasé años convenciéndome de que podía vivir sin volver a ser amada.

Era más fácil así.

Si no esperaba nada, nadie podría decepcionarme.

Pero Delaney había entrado en mi vida sin pedirme que fuera guapo, seguro de mí mismo o ileso.

Me encontró llorando en un banco del parque y me trató como a un hombre digno de sentarse a su lado.

Y ahora, cada vez que me sonreía, me encontraba deseando algo que había dejado de creer que podía tener.

Quería que me vieran.

No a pesar de la cicatriz.

No porque hubiera sobrevivido.

Simplemente porque yo era yo.

Aparté la mirada antes de que pudiera leer lo que pensaba en mi rostro.

Pero ella extendió la mano hacia la mía.

“¿Declan?”

“¿Sí?”

“No tienes que esconderte de mí.”

Se me hizo un nudo en la garganta.

“Lo sé.”

—No —dijo ella en voz baja—. No creo que lo creas.

Giró la mano y entrelazó sus dedos con los míos.

“Veo la cicatriz. Veo cómo a veces giras la cara cuando alguien te mira fijamente durante demasiado tiempo. Veo con qué cuidado eliges tus palabras porque tienes miedo de incomodar a alguien.”