Un fils contrôlé peut devenir contrôlant.
Un homme coupable peut dire la vérité trop tard.
Une femme qui est restée peut malgré tout devenir celle qui part.
La vie est inconfortable de cette manière.
Elle refuse de nous offrir des méchants simples.
Mais la dernière surprise arriva deux ans plus tard.
Je pensais déjà connaître tous les secrets.
Je me trompais.
Elizabeth avait presque deux ans lorsque mon père annonça sa retraite.
Nous organisâmes un petit dîner chez lui.
Pas de presse.
Pas de responsables politiques.
Pas de juges.
Seulement la famille.
Je préparai des pâtes.
Mon père brûla le pain à l’ail.
Elizabeth jeta des petits pois sur le sol.
C’était parfait.
Après le dessert, mon père monta à l’étage.
Il revint avec une boîte en bois.
« Je veux te donner quelque chose. »
Je gémis.
« Si c’est encore une robe de magistrat… »
« Ce n’est pas ça. »
Il posa la boîte devant moi.
À l’intérieur se trouvaient des lettres.
Des dizaines.
De vieilles enveloppes.
Certaines dataient d’avant ma naissance.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Les lettres de ta mère. »
Ma poitrine se serra.
J’avais dix-neuf ans lorsqu’elle était morte.
Lorsqu’une personne disparaît, il ne reste jamais assez de souvenirs.
« Qu’est-ce qu’il y a à son sujet ? »
Mon père s’assit en face de moi.
« Il y a quelque chose que je ne t’ai jamais raconté. »
Je souris faiblement.
« Apparemment, c’est une tradition familiale. »
Il ne sourit pas.
Je compris immédiatement.
« Quoi ? »
Il regarda Elizabeth, endormie dans un lit de voyage près de la cheminée.
Puis il revint vers moi.
« Ta mère a travaillé pour Whitmore Pierce. »
Je le fixai.
« Quoi ? »
« Avant notre mariage. »
Je ris, incrédule.
« Pour faire quoi ? »
« Elle était avocate. »
« Je sais qu’elle exerçait le droit. »
« Pas où. »
Je secouai la tête.
« Non. »
« Si. »
« Pourquoi ne me l’as-tu jamais dit ? »
« Parce qu’elle m’avait demandé de ne pas le faire. »
Mon pouls s’accéléra.
« Pourquoi ? »
Il ouvrit davantage la boîte.
Sous les lettres se trouvait une vieille coupure de journal.
Le titre disait :
UNE JEUNE AVOCATE TÉMOIGNE DANS UNE ENQUÊTE SUR LA CORRUPTION D’UN JUGE
La photographie représentait ma mère.
Jeune.
Sérieuse.
Magnifique.
À côté d’elle se tenait un homme que je reconnus immédiatement.
Le défunt mari de Margaret.
Le père de Thomas.
Richard Whitmore.
Je cessai de respirer.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Mon père parla lentement.
« Ta mère a découvert que Richard Whitmore tentait d’influencer illégalement un juge. »
Je le fixai.
« L’a-t-elle dénoncé ? »
« Oui. »
« Que s’est-il passé ? »
« Les preuves étaient insuffisantes pour engager des poursuites pénales. Mais le scandale a failli détruire le cabinet. »
Un frisson glacial remonta le long de ma colonne vertébrale.
« Margaret était au courant ? »
« Oui. »
« Et Thomas ? »
« Je pensais que non. »
Je me levai.
« Papa. »
« Il y a autre chose. »
Bien sûr.
Il y avait toujours autre chose.
Il me tendit une lettre.
L’écriture de ma mère.
Je la reconnus immédiatement.
Je lus :
Alex, Richard Whitmore affirme que j’ai ruiné sa famille. Il m’a dit qu’un jour, la mienne comprendrait ce que l’on ressent lorsqu’on perd tout parce qu’une personne a choisi ses principes plutôt que la loyauté.
Mes mains tremblèrent.
« Qu’est-ce que cela signifie ? »
Mon père semblait bouleversé.
« Je n’ai compris qu’après l’enquête sur Thomas. »
Il me tendit un autre dossier.
Pas celui de la boîte en bois.
Un dossier récent.
« Ta mère n’était pas simplement une associée parmi d’autres chez Whitmore Pierce. »
J’attendis.
« C’était l’avocate qui avait démasqué le père de Thomas. »
Ma bouche s’assécha.
« Et Thomas le savait. »
Ce n’était pas une question.
Mon père acquiesça.
« Avant même de te rencontrer. »
La pièce disparut autour de moi.
« Non. »
« Je suis désolé. »
Je reculai en trébuchant.
« Thomas connaissait ma mère. »
« Pas personnellement. »
« Mais il savait qui elle était. »
« Oui. »
« Et c’est pour cela… »
Mon père acheva doucement ma phrase.
« Parce qu’il savait exactement de qui tu étais la fille. »
Je repensai à Thomas au musée.
Son sourire.
Son charme.
Sa manière de m’approcher.
Sa volonté de participer au plan.
L’histoire que j’avais fini par accepter — celle d’un cabinet corrompu qui m’avait choisie et d’un Thomas qui était peu à peu tombé amoureux de moi — bascula une nouvelle fois.
« Essayait-il de faire du mal à maman ? »
« Elle était déjà morte. »
« Alors, à moi ? »
« Je ne sais pas. »
Je me rendis à l’appartement de Thomas le lendemain matin.
Je ne l’appelai pas avant.
Il ouvrit la porte, le sac à dos rose d’Elizabeth à la main.
C’était son week-end de garde.
En voyant mon visage, il demanda immédiatement à la baby-sitter d’emmener notre fille dans l’autre pièce.
« Que s’est-il passé ? »
Je lui tendis la coupure de journal.
Thomas cessa de respirer.
« Tu connaissais ma mère. »
« Non. »
« Tu savais qui elle était. »
Silence.
« Réponds-moi. »
« Oui. »
Mon cœur se brisa une dernière fois.
« Pourquoi ? »
Thomas s’assit.
Il ne servait plus à rien de mentir.
« Mon père a parlé d’Elizabeth Hart pendant des années. »
« Ma mère. »
« Oui. »
« Il la détestait. »
Thomas acquiesça.
« Il lui reprochait tout ce qui s’était passé ensuite. »
« Et toi ? »
« Quand j’étais jeune, moi aussi. »
Je le fixai.
« Alors, tu t’es approché de moi pour te venger ? »
« Non. »
