Mon père sourit.
« La voilà. »
Margaret finit par venir me voir en février.
J’étais enceinte de trente-cinq semaines.
Elle se présenta sans prévenir devant la maison de mon père.
Le service de sécurité appela avant de la laisser entrer.
J’avais presque refusé de la recevoir.
Puis je changeai d’avis.
Margaret entra dans le salon en portant les mêmes perles que le soir de Noël.
Mais elle semblait avoir vieilli de dix ans.
« Claire. »
« Margaret. »
Son regard se posa sur mon ventre.
« Puis-je ? »
« Non. »
Sa main s’immobilisa.
Pour une fois, elle accepta une limite.
Nous nous assîmes.
Elle resta silencieuse pendant près d’une minute.
Puis elle dit :
« Je ne savais pas. »
« Au sujet de mon père ? »
« Au sujet de Thomas. »
Je l’observai.
« Quelle partie ? »
« L’affaire. L’argent. Les recherches. »
« Saviez-vous qu’il avait enquêté sur moi ? »
« Non. »
« Saviez-vous qu’il m’avait épousée en partie à cause de mon père ? »
Son visage se crispa.
« Je ne le crois pas. »
« J’ai des documents. »
« Il t’aimait. »
« Ces deux choses ne s’excluent pas. »
Margaret baissa les yeux.
Cela me surprit.
« Pourquoi m’avez-vous traitée ainsi ? »
Elle cligna des yeux.
« Je n’ai jamais… »
« Ne faites pas ça. »
Ma voix était calme.
« Vous m’avez traitée de domestique. »
« J’étais en colère. »
« Vous m’avez obligée à servir le repas pendant que tout le monde mangeait. »
« C’était la tradition. »
« La tradition de qui ? »
Elle n’eut aucune réponse.
« Vous critiquiez tout ce que je portais. Vous disiez à Thomas que je lui faisais honte chaque fois que je n’étais pas d’accord. Vous entriez chez nous sans prévenir. Vous réaménagiez notre chambre de bébé. Vous m’avez dit de ne pas allaiter parce que cela mettrait Thomas mal à l’aise en public. »
Ses joues rougirent.
« Je croyais vous aider. »
« Non. »
Je me penchai en avant.
« Vous pensiez que j’étais inférieure à vous. »
Ses yeux se remplirent de larmes.
Autrefois, cela m’aurait émue.
Cette fois, j’attendis.
Finalement, elle murmura :
« Oui. »
Son honnêteté me stupéfia.
« Pourquoi ? »
« Parce que j’ai été élevée ainsi. »
« Thomas aussi. »
« Oui. »
« Et aucun de vous n’a jamais remis cela en question. »
« Non. »
Elle regarda par la fenêtre.
« Mon mari me traitait de la même manière. »
Je ne dis rien.
« Il décidait de tout. Où nous vivions. Qui je fréquentais. Ce que je portais. »
« Je suis désolée. »
Margaret me regarda.
« Je détestais cela. »
« Alors, pourquoi avoir reproduit ce comportement ? »
Sa bouche trembla.
« Parce qu’après suffisamment d’années, donner des ordres semble plus sûr que d’être celle qui les reçoit. »
C’était la première chose vraie que Margaret Whitmore m’ait jamais offerte.
Je ne lui pardonnai pas.
Mais je la compris.
Elle plongea la main dans son sac à main.
« Il y a autre chose. »
Une petite enveloppe.
Elle la posa entre nous.
« J’ai trouvé cela dans l’ancienne chambre de Thomas. »
À l’intérieur se trouvait une photographie.
Moi.
Lors de la soirée de collecte de fonds du musée où Thomas prétendait que nous nous étions rencontrés pour la première fois.
Mais la photo avait été prise de loin.
Je me tenais près d’une sculpture, une coupe de champagne à la main.
Une date était inscrite au dos.
Trois semaines avant que Thomas ne se présente à moi.
Ma peau se hérissa.
« Il y en a d’autres. »
Margaret sortit plusieurs photographies.
Moi quittant mon travail.
Moi entrant dans un café.
Moi rendant visite à mon père.
Ma respiration se bloqua.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Je crois que Thomas a fait suivre vos déplacements. »
Avant même notre rencontre.
Il ne s’était pas contenté de faire des recherches sur moi.
Il m’avait fait surveiller.
Mes mains devinrent glacées.
« Pourquoi ? »
La voix de Margaret tremblait.
« Je ne sais pas. »
Une photographie me montrait entrant dans la résidence privée de mon père.
Une autre montrait mon père me serrant dans ses bras à l’extérieur.
Sur une troisième, une note figurait dans la marge.
Confirmé. Fille.
Je faillis laisser tomber la photographie.
Thomas n’avait pas découvert mon identité par hasard après notre rencontre.
Il m’avait choisie.
Mais il y avait autre chose.
Au fond de l’enveloppe se trouvait une facture.
Services d’enquête privée.
Le client n’était pas Thomas.
Je fixai le document.
Margaret se pencha.
« Qu’y a-t-il ? »
La facture avait été réglée par :
Whitmore Pierce LLP — Comité exécutif.
Pas Thomas.
Le cabinet.
Je levai les yeux.
« Margaret. »
« Oui ? »
« Ce n’était pas seulement Thomas. »
Jonathan le confirma quarante-huit heures plus tard.
Nous nous rencontrâmes dans le bureau de Rebecca.
Il semblait épuisé.
« J’espérais que vous ne verriez jamais ces documents. »
« Pourquoi ? »
« Parce que cela rend tout encore pire. »
« Dites-moi. »
Jonathan se frotta les mains.
« Whitmore Pierce cherchait à obtenir Halcyon comme client depuis presque dix ans. L’affaire pouvait rapporter des centaines de millions de dollars en honoraires. »
« Cela n’explique toujours pas pourquoi je suis impliquée. »
« Non. »
Il sortit une clé USB.
« Il y a environ quatre ans, l’un de nos associés a appris que votre père serait probablement nommé président de la Cour suprême. »
« Il siégeait déjà à la Cour. »
« Oui. Mais cette nomination lui donnait un pouvoir administratif et, potentiellement, une influence sur l’attribution des affaires. »
« Mon père n’attribue pas les affaires pour des raisons personnelles. »
« Nous le savons. »
« Thomas le savait-il ? »
« Oui. »
