Les responsables politiques attendaient devant ses bureaux.
Les journalistes analysaient ses jugements.
Il avait passé trois décennies à devenir l’un des magistrats les plus respectés du pays.
Pourtant, lorsque j’avais rencontré Thomas, je m’étais présentée comme Claire Hart, une médiatrice culturelle dans un musée qui aimait les vieux livres et le café infect.
Je n’avais jamais dit : « Mon père est le président de la Cour suprême. »
Je n’avais jamais utilisé son titre pour obtenir une table au restaurant.
Je ne l’avais jamais mentionné pour impressionner qui que ce soit.
Et lorsque Thomas m’avait demandé pourquoi mon père participait rarement aux événements mondains avec moi, je m’étais contentée de répondre qu’il travaillait constamment.
Je voulais qu’une partie de ma vie ne commence pas par le pouvoir de mon père.
Je voulais que quelqu’un rencontre Claire en premier.
Pas la fille du président de la Cour suprême.
Pas la jeune femme au nom célèbre.
Juste Claire.
Thomas semblait aimer cela.
Du moins, c’est ce que je croyais.
Mon téléphone vibra de nouveau.
Margaret leva les yeux au ciel.
« Va répondre dans la cuisine. Nous n’avons pas besoin de tes histoires de famille à table. »
J’arrivai tout juste jusqu’au garde-manger.
Puis la pièce se mit à tourner.
Je me rattrapai à une étagère.
« Allô ? »
« Claire ? »
La voix de mon père.
Chaleureuse.
Fatiguée.
Familière.
Ma gorge se noua.
« Papa. »
Le silence s’installa.
Pas un silence ordinaire.
Le genre de silence dans lequel un parent entend, derrière un seul mot prononcé par son enfant, tout ce qu’il tente de cacher.
Son ton changea immédiatement.
« Que s’est-il passé ? »
« Je vais bien. »
« Tu pleures. »
« Non. »
« Si. »
Je pressai les lèvres l’une contre l’autre.
Une nouvelle crampe me transperça le ventre.
Un souffle m’échappa avant que je puisse le retenir.
« Claire ? »
« Je suis simplement fatiguée. »
« À quel point ? »
« J’ai cuisiné. »
« À cette heure-ci ? »
Je ne pus pas répondre.
La porte du garde-manger s’ouvrit derrière moi.
Margaret apparut.
Elle semblait irritée.
« Tu comptes rester ici toute la soirée ? »
Je me détournai.
« S’il te plaît. »
Elle tendit la main vers le téléphone.
Je le retirai.
« Margaret, ne fais pas ça. »
Elle me l’arracha malgré tout.
Tout se passa si vite que je réagis à peine.
« Qui que vous soyez », dit-elle au téléphone, « votre fille fait du cinéma. »
Mon sang se glaça.
« Margaret… »
Elle leva une main pour me faire taire.
« Elle s’est mariée dans cette famille et, ce soir, elle fera ce qu’on lui dit. Elle pourra se reposer après le dîner. »
La salle à manger était devenue silencieuse derrière nous.
Même Thomas écoutait maintenant.
Margaret poursuivit :
« Elle se plaint depuis la moitié de la soirée parce qu’elle veut attirer l’attention. Je vous assure que la grossesse n’est pas un handicap. »
L’homme à l’autre bout du fil ne répondit pas.
Margaret esquissa un sourire agacé.
« Allô ? »
Puis mon père prit la parole.
Sa voix était calme.
Terriblement calme.
« Rendez le téléphone à ma fille. »
Margaret cligna des yeux.
« Pardon ? »
« Rendez le téléphone à Claire. »
Quelque chose dans son ton la troubla.
Elle jeta un regard à Thomas.
« Et qui êtes-vous exactement ? »
Un autre silence.
Puis :
« Alexander Hart. »
Son nom se répandit dans la salle à manger comme de la fumée.
Jonathan Mercer cessa de respirer.
Le verre de vin de Thomas s’immobilisa à mi-chemin de la table.
Margaret fronça les sourcils.
Il lui fallut quelques secondes pour comprendre.
Puis Jonathan murmura :
« Mon Dieu. »
Margaret le regarda.
« Quoi ? »
Le visage de Jonathan était devenu livide.
« C’est le président de la Cour suprême. »
Personne ne bougea.
Margaret fixa le téléphone.
Puis me regarda.
Puis fixa de nouveau le téléphone.
La voix de mon père retentit encore.
« Maintenant, madame Whitmore, rendez son téléphone à ma fille. »
Pour la première fois depuis que je connaissais Margaret Whitmore, elle obéit immédiatement à quelqu’un.
Elle me remit le téléphone dans la main.
« Papa ? »
« Es-tu en sécurité ? »
Mes yeux se remplirent de larmes.
Je regardai Thomas.
Son expression n’était plus irritée.
C’était autre chose.
Quelque chose que je ne comprenais pas.
Pas simplement de la surprise.
De la peur.
« Je crois que oui. »
« Tu crois ? »
« J’ai des crampes. »
« À quelle fréquence ? »
Je jetai un coup d’œil à l’horloge.
« Je ne sais pas. »
« Claire, écoute-moi attentivement. Assieds-toi. Ne marche plus. J’appelle une ambulance. »
Thomas bougea immédiatement.
« Ce n’est pas nécessaire. »
Mon père l’avait entendu.
« Qui vient de dire cela ? »
Thomas s’approcha.
« Monsieur Hart… »
Jonathan ferma les yeux.
La voix de mon père se fit plus tranchante.
« Êtes-vous son mari ? »
Thomas déglutit.
« Oui, monsieur. »
« Pourquoi ma fille, enceinte de trente semaines et souffrante, me dit-elle qu’elle est restée debout dans votre cuisine toute la journée ? »
« Ce n’est pas ce que vous croyez. »
Margaret retrouva son courage.
« Il s’agit d’une affaire familiale privée. »
« Non », répondit mon père.
Sa voix s’abaissa.
« Une femme qui risque d’accoucher prématurément relève d’une urgence médicale. Quant à savoir si les personnes autour d’elle l’ont empêchée d’obtenir des soins, cela pourrait devenir une tout autre affaire. »
Margaret se tut.
Thomas serra les mâchoires.
« Claire est émotive. »
Mon père ne lui répondit pas.
« Claire, as-tu des saignements ? »
« Non. »
« Perds-tu du liquide ? »
« Non. »
« Sens-tu le bébé bouger ? »
Le bébé donna un nouveau coup de pied.
« Oui. »
