« Papa. »
Il prit ma main.
« Je te demande de te préparer à la possibilité que ton mari ait su bien plus de choses que tu ne le pensais. »
Je secouai la tête.
« Non. »
Pas parce que je faisais encore confiance à Thomas.
Cette confiance était morte quelques heures plus tôt.
Mais parce que cette idée bouleversait toute notre histoire.
« Il n’aurait pas pu faire ça. »
« Pourquoi ? »
« Parce qu’il ne s’est jamais comporté différemment. »
Le visage de mon père s’assombrit.
« Cela ne prouve presque rien. »
Je détournai le regard.
Le moniteur cardiaque à côté de moi émettait de petits sons réguliers.
« Lorsque j’ai rencontré Thomas, il m’a demandé ce que faisait mon père. Je lui ai répondu que tu travaillais pour le gouvernement. »
« Et ensuite ? »
« J’ai évité de parler de toi. »
« Pourquoi ? »
Je ris amèrement.
« Parce que je voulais quelqu’un qui m’aime pour moi. »
Mon père serra ma main.
« Oh, Claire. »
« Ne fais pas ça. »
« Je ne te juge pas. »
« Je sais. »
Je regardai mon ventre arrondi.
« Je pensais qu’en te gardant à l’écart, je protégeais quelque chose. »
« C’est peut-être le cas. »
« Manifestement, non. »
« Peut-être », dit-il doucement, « que cela a révélé autre chose. »
Thomas m’envoya quatre-vingt-trois messages au cours des quatre jours suivants.
Je n’en répondis qu’à trois.
Le premier :
Le bébé est stable.
Le deuxième :
Je séjourne temporairement chez papa.
Le troisième :
Pour toute autre question, contacte mon avocate.
Ce dernier message provoqua six heures de silence.
Puis arriva :
Une avocate ? Sérieusement ?
Je ne répondis pas.
Mon père ne me dit jamais quoi faire de mon mariage.
Pas une seule fois.
Il ne me demanda pas de divorcer de Thomas.
Il ne le menaça pas.
Il n’appela pas l’associé directeur du cabinet de Thomas.
Il n’utilisa pas sa fonction.
À la place, il m’aida à trouver une avocate spécialisée en droit de la famille, indépendante et sans lien avec sa cour.
Elle s’appelait Rebecca Sloan.
Elle avait soixante-deux ans, portait des lunettes rouges et possédait l’énergie d’une femme pour qui l’intimidation n’était qu’une forme mineure de divertissement.
Elle écouta mon histoire sans m’interrompre.
Puis elle demanda :
« Voulez-vous divorcer ? »
Je fixai son bureau.
« Oui. »
La réponse vint si facilement qu’elle me surprit moi-même.
Rebecca hocha la tête.
« Alors, nous avancerons à partir des faits, pas de la colère. »
« Je suis très en colère. »
« Vous en avez le droit. Mais ne laissez pas votre colère signer des documents. »
Pendant l’heure qui suivit, nous examinâmes nos finances.
C’est là que la première fissure apparut.
« Le solde de votre compte joint est plus bas que prévu », dit Rebecca.
« À combien s’élève-t-il ? »
Elle tourna son ordinateur vers moi.
Je fixai l’écran.
Deux ans plus tôt, nous avions près de 180 000 dollars sur nos comptes d’épargne et de placement.
Il n’en restait plus que 41 000.
« Où est passé l’argent ? »
« C’est ce que nous allons découvrir. »
« Je n’ai jamais autorisé ces retraits. »
« Plusieurs opérations portent une autorisation électronique des deux époux. »
Je sentis le froid m’envahir.
« Quoi ? »
Rebecca agrandit l’image.
Des virements.
28 000 dollars.
19 500 dollars.
34 000 dollars.
Chaque transaction comportait une autorisation électronique à nos deux noms.
Y compris le mien.
Pourtant, je ne les avais jamais vues.
« Thomas pouvait-il accéder à votre signature électronique ? »
« Oui. »
« Alors, cessez immédiatement de discuter de vos finances avec lui. »
Mon bébé bougea dans mon ventre.
Je me sentis soudain stupide.
Pas parce que Thomas m’avait trompée.
Mais parce que cette tromperie s’était déroulée dans un langage que je n’avais jamais pris la peine de lire.
Changements de mots de passe.
Autorisations de signature.
Dîners d’affaires.
« Formalités habituelles. »
Je lui avais fait confiance.
Rebecca imprima les transactions.
« Nous demanderons officiellement les relevés. »
Deux jours plus tard, Jonathan Mercer m’appela.
J’eus presque envie de ne pas répondre.
« Claire ? »
« Que voulez-vous ? »
« Vous présenter mes excuses. »
« Pour Noël ? »
« Pour beaucoup plus que cela. »
Je m’assis sur le bord du lit de la chambre d’amis de mon père.
« Avez-vous contacté le service de déontologie de mon père ? »
Un long silence.
« Oui. »
« Pourquoi ? »
« Parce que je n’avais aucune autre possibilité légale. »
« Qu’a fait Thomas ? »
Un nouveau silence.
« Pouvons-nous nous rencontrer ? »
« Non. »
« S’il vous plaît. »
« Non. »
« Il le savait. »
Tous les muscles de mon corps se contractèrent.
« Qu’est-ce qu’il savait ? »
Jonathan expira.
« Qui était votre père. »
J’entendis le sang battre dans mes oreilles.
« Depuis quand ? »
« Avant votre premier rendez-vous. »
Je ne parlai pas.
« Claire ? »
« Vous mentez. »
« J’aimerais que ce soit le cas. »
« Vous vous attendez à ce que je croie que Thomas a découvert quelque chose que j’avais délibérément gardé secret ? »
« Vous ne l’aviez pas caché aux bases de données. »
Ma gorge se serra.
Jonathan poursuivit :
« Votre père figure sur votre acte de naissance. La nécrologie de votre mère vous identifie comme sa fille. Votre ancienne biographie universitaire le mentionnait. Ce n’est pas difficile à découvrir lorsqu’on cherche. »
« Pourquoi Thomas aurait-il cherché ? »
La voix de Jonathan baissa.
« Parce que votre rencontre n’était pas un accident. »
La pièce sembla basculer.
« Qu’est-ce que cela signifie ? »
« Thomas vous a aperçue lors d’une soirée de collecte de fonds organisée par le musée. Vous avez peut-être parlé cinq minutes. »
