La aventura continúa en el próximo capítulo. Sigue leyendo para descubrir qué sucede.

La habitación del hospital pareció estrecharse alrededor de Luca mientras el tono de llamada resonaba en su oído.

Beep. Beep. Beep.

El monitor cardíaco emitía un frenético golpeteo metálico que reflejaba el pánico que recorría sus venas. El doctor Bennett regresó apresuradamente a la habitación, con los ojos muy abiertos y una jeringa en la mano.

“Señor Bellini, ¡está sufriendo una emergencia cardiovascular grave! Si no se acuesta inmediatamente…”

—¡Quítate de mi camino! —gruñó Luca. Su voz no era fuerte, pero transmitía la autoridad absoluta y gélida de un hombre que había mirado a los verdugos a los ojos y se había librado de ellos con palabras.

Se arrancó el tubo de la vía intravenosa del brazo, y al instante gotas carmesí se extendieron sobre la impoluta sábana blanca. El dolor le atravesó el hombro herido como un afilado fragmento de cristal, pero la agonía física no era nada comparada con el vacío que dejó el tubo cortado.

Raquel.

Emma.

Dos hombres en un coche negro.

Un niño de tres años llora y llama a su madre.

Luca se tambaleó hacia el armario donde colgaba su ropa. Su traje a medida estaba arruinado, manchado de sangre seca de la emboscada en Mulberry Street, pero debajo se encontraban su funda para la pistola, sus teléfonos móviles prepago encriptados y su arma secundaria, una Sig Sauer P320.

—¡Seguridad! —gritó la Dra. Bennett al pasillo, pulsando el botón de llamada de emergencia—. ¡Necesitamos urgentemente una intervención cardíaca en la habitación 412! ¡Sujeciones, traigan sujeciones!

Antes de que se pudiera ejecutar la orden, la pesada puerta de roble se abrió de nuevo.

No fue culpa del personal de seguridad del hospital. Fue culpa de Marco.

Su rostro parecía esculpido en granito. La chaqueta de su traje estaba completamente empapada por el aguacero repentino, y tenía los tobillos doloridos y agrietados.

—Se han ido —dijo Marco sin emoción alguna.

Luca se detuvo en seco, con la mano aferrada al borde del casillero metálico. La pistola se sentía pesada y fría contra sus costillas. “¿Adónde?”

“Entraron al apartamento menos de dos minutos antes de que llegara mi equipo. La puerta principal estaba destrozada. La ventana de la cocina estaba rota desde el callejón. El celular de Rachel estaba sobre la isla de la cocina. Le faltaba la batería.” Marco respiró hondo, con un temblor en la garganta. “Los vecinos vieron una camioneta negra con vidrios polarizados que se alejaba a toda velocidad hacia West Side Highway. No tenía placas.”

Luca sintió que la habitación se tambaleaba. Por un instante, su visión se nubló en los bordes: la miocardiopatía arritmogénica le enviaba señales de alerta como relámpagos tras nubes oscuras a través del pecho. Su corazón latía con fuerza y ​​de manera irregular contra sus costillas, amenazando con detenerse por completo.

Ahora no, se dijo a sí mismo, apretando la taquilla con tanta fuerza que se le pusieron los nudillos blancos. No hasta que la recupere.

—Sokolov —siseó Luca, con la respiración superficial y entrecortada.

—No es Sokolov —corrigió Marco en voz baja.

Luca se quedó paralizado. “Explícalo.”

“Sokolov envía sicarios. Profesionales que usan pistolas de nueve milímetros con silenciador y dejan los cuerpos en coches. No secuestran niños de apartamentos en un tercer piso sin ascensor a plena luz del día, con la televisión encendida y tazas de café medio vacías sobre la encimera de la cocina. Esto no era un escuadrón de la muerte ruso.”

“¿Quién demonios era entonces?”

Marco sacó del bolsillo de su gabardina una bolsa de plástico pesada y transparente que contenía pruebas y la arrojó sobre la cama del hospital.

Dentro de la bolsa había un dibujo infantil. Estaba arrugado y manchado con una mancha oscura de leche derramada, pero los trazos de crayón eran inconfundibles. Era el mismo dibujo del que Rachel había hablado: Emma de pie frente a su jardín de infancia, mirando al otro lado de la calle un coche negro.

Pero al examinar el papel más de cerca bajo la brillante luz del hospital, se descubrió algo más en la esquina, garabateado con letra de adulto torpe y temblorosa, que no era la de Rachel.

Una secuencia de números y letras.

Una dirección de registro criptográfico.

Y debajo, escrito en letras mayúsculas, en negrita y agresivas:

LA DEUDA SERÁ TRANSFERIDA.

Luca se quedó mirando el papel. El nombre asociado a esa firma en el libro de contabilidad no era ni ruso ni italiano. Pertenecía a una organización clandestina con sede en Zúrich y Ginebra: testaferros que traficaban con activos políticos robados, identidades falsas y familiares secuestrados de figuras importantes del crimen organizado.

En los círculos secretos de las agencias de inteligencia internacionales, se les conocía como “El Sindicato del Libro de Cuentas Vacías”.

No querían dinero. No querían territorio en los muelles.

Exigieron que Luca Bellini renunciara voluntariamente a todo su imperio, sus cuentas mundiales y el trabajo de toda su vida en un plazo de cuarenta y ocho horas; de lo contrario, Rachel y Emma serían borradas para siempre del registro de los vivos.

Luca tomó su pistola, quitó el seguro y la enfundó. Tenía la mirada completamente vacía.

—Prepara los vehículos, Marco —susurró Luca con voz gélida—. Nos vamos de caza.

Capítulo 3 – El corredor fantasma de Zúrich-3-

La lluvia azotaba con fuerza los cristales de la casa de seguridad en las afueras de Hoboken, como perdigones. Dentro, el aire estaba impregnado del olor a café expreso rancio, pólvora quemada y el regusto metálico de los aparatos electrónicos de alta gama. Tres portátiles encriptados brillaban en la penumbra, proyectando inquietantes reflejos verdes y azules sobre el rostro marcado por las cicatrices de Marco mientras tecleaba comandos en un enlace satelital especialmente construido.

“Rastreamos la dirección IP de la firma de Ledger”, dijo Marco sin levantar la vista de su monitor. “Pasó por siete servidores proxy en Frankfurt, Reikiavik y Panamá antes de terminar en un almacén privado en Red Hook, Muelle 42”.