« Sa mère est employée de maison temporaire avec un visa de séjour incomplet », corrigea Moretti, son sourire devenant menaçant. « Et, plus grave encore, elle vit dans un logement illégal sur une propriété industrielle privée appartenant à un criminel condamné, faisant l’objet d’une enquête des autorités fédérales. Les services sociaux de l’État veulent que la jeune fille soit prise en charge demain matin. »

Moretti tapota le papier du bout d’un ongle soigné.

« Dis à Lorenzo qu’il peut se défendre lui-même au tribunal le mois prochain. Mais ce soir, la fille vient avec moi. Sinon, j’amènerai cinquante policiers d’État à l’aube et nous fouillerons tout le ranch pour la retrouver. »

Paolo fixa le procureur du regard. Il savait ce qui se passerait si Moretti tentait de traverser la route du sud cette nuit-là. Il savait ce que Lorenzo ferait, il savait ce que Pino ferait, et il savait que le massacre qui s’ensuivrait déclencherait une guerre contre l’État dont l’Union n’avait absolument pas besoin.

Avant que Paolo puisse dégainer son arme ou formuler une réponse, la porte du studio s’ouvrit brusquement derrière eux.

Lorenzo se tenait sur le seuil. Il n’avait pas de manteau, les manches de sa chemise étaient retroussées et son visage semblait sculpté dans du granit froid et inerte. Il n’avait pas entendu toute la conversation, mais il en avait entendu assez.

« Moretti », dit Lorenzo, sa voix ressemblant à des glaciers qui se détachent au loin.

Le procureur se retourna, conservant son sourire politique assuré. « Ah, Lorenzo. Juste à temps. J’expliquais justement à votre collègue les modalités de l’intervention de l’État dans le domaine social. Épargnez-vous des ennuis juridiques : confiez-moi l’enfant, et je ferai en sorte que l’enquête sur vos manifestes de cargaison soit embourbée en commission pendant six mois de plus. »

Lorenzo entra lentement dans la pièce. Il ne regarda ni le mandat ni la mallette. Il fixa Moretti droit dans les yeux : le regard impassible et prédateur d’un homme qui avait survécu à trois tentatives d’assassinat et bâti un empire sur les ruines de ses ennemis.

—Tu es venu seul— dit Lorenzo à voix basse.

Un sourire fugace illumina le visage de Moretti. « J’ai un mandat, Lorenzo. L’État me couvre. S’il m’arrive quoi que ce soit, toute votre organisation sera réduite en cendres avant l’aube. »

« Vous êtes venu ici », répéta Lorenzo, réduisant la distance qui les séparait jusqu’à ce qu’ils ne soient plus qu’à trente centimètres du procureur, quinze centimètres plus grand que lui, « parce que vous pensiez pouvoir utiliser un enfant de trois ans comme monnaie d’échange contre moi. »

Moretti déglutit difficilement et recula d’un demi-pas jusqu’à s’appuyer contre le bureau. « C’est… c’est la loi. La procédure standard… »

« Procédure », interrompit Lorenzo, baissant la voix d’un ton si grave que Paolo recula instinctivement. « Vous êtes entré chez moi. Vous avez menacé mes gens. Et vous avez apporté un morceau de papier dans mon bureau. »

Lorenzo tendit la main. Il ne frappa pas Moretti. Il prit simplement l’ordonnance du tribunal entre son pouce et son index, la tint au-dessus du feu crépitant de la cheminée et la laissa tomber directement au centre des flammes.

Le papier s’est enroulé, a noirci et s’est transformé en cendres en moins de trois secondes.

Le visage de Moretti pâlit. « Espèce d’idiot ! C’était un document officiel de l’État ! C’est de l’obstruction à la justice ! C’est… ! »

« Ce n’était qu’une suggestion », conclut Lorenzo en tournant le dos au procureur et en se dirigeant vers son bureau. Il prit son téléphone, composa un numéro de poste et attendit.

—Paolo— dit Lorenzo sans se retourner.

“Chef?”

« Escortez M. Moretti hors de la propriété. Assurez-vous qu’il emprunte la route panoramique qui traverse le verger sud. Et dites-lui que s’il remet les pieds dans cette province sans y être invité, je ne brûlerai pas ses papiers. Je brûlerai sa voiture. »

Chapitre 5 – Le registre du cœur

La neige a cessé de tomber juste avant minuit, laissant le domaine des Ducas enseveli sous un manteau d’un blanc pur et immaculé.

Dans la cabane numéro quatre, le feu s’était réduit à un lit de braises rouges incandescentes, projetant une douce lueur ambrée sur le plancher de bois. Elena dormait dans la petite pièce du fond, épuisée après une journée passée à répertorier des concessions de terres du XIXe siècle.

Lila était blottie sur le tapis de la cheminée, sa petite poitrine se soulevant et s’abaissant au rythme de respirations profondes et régulières, ses bras étroitement enlacés autour du lapin borgne.

La porte d’entrée s’ouvrit avec un clic doux et huileux.