« Ils font passer des marchandises par nos quais sans payer la taxe de transit », dit Vincenzo en frappant le bois poli de la paume de sa main, faisant tinter les cruches de verre. « Si on ne brûle pas leurs entrepôts avant vendredi, les dockers vont croire qu’on a perdu la main. Ils vont sentir le sang, Lorenzo. »

« Incendier des entrepôts coûte cher, Vincenzo », dit Lorenzo calmement en faisant tourner un doigt autour du bord de sa tasse de café vide. « Et la Guardia di Finanza s’en occupera dans les 24 heures. Les problèmes logistiques ne se règlent pas avec des allumettes. »

« Et quelle est votre solution ? » demanda Marco en ajustant ses lunettes à monture dorée. « Le syndicat de Livourne les soutient. Ils ont une influence politique à Rome. Si nous renonçons sur la taxe sur les transports, nos marges chuteront de quinze pour cent avant la fin de l’année. »

Lorenzo ouvrit la bouche pour répondre, mais un léger coup hésitant à la porte l’interrompit.

La lourde porte en chêne de la salle de guerre s’ouvrit d’un pouce avec un clic.

Tous les hommes assis à table — assassins, contrebandiers, intermédiaires dont les noms circulaient à voix basse dans les commissariats du nord de l’Italie — se raidirent instantanément. Leurs mains se portèrent instinctivement à leurs étuis à pistolet, comme par réflexe, chez ceux qui dorment avec leurs bottes aux pieds.

La porte s’ouvrit davantage.

Une petite tête coiffée d’un chapeau de laine apparut dans la pièce. Un œil brun scruta les visages sévères et ostentatoires des dirigeants syndicaux, indifférent à leurs costumes sur mesure et à leurs lourdes bagues en or.

« L’homme du café ? » chuchota Lila, sa voix résonnant clairement dans la salle de guerre silencieuse et tendue.

La main de Vincenzo se figea à moitié sortie de son fourreau. Il resta figé, muet. Son regard se porta sur Lorenzo, puis sur le petit garçon de trois ans qui tenait un lapin en peluche avec un œil au beurre noir asymétrique.

« Qui… qu’est-ce que c’est ? » murmura Vincenzo, le regard figé dans une incrédulité totale.

Lorenzo ferma les yeux un instant. Il inspira profondément par le nez, laissant l’odeur du tabac et du métal froid l’apaiser. Puis il leva la main, un geste universel parmi ses hommes qui signifiait : « Arrêtez, ne touchez pas à vos armes, ne respirez pas trop fort. »

« Lila, dit Lorenzo d’une voix monocorde et égale, celle qu’il employait généralement avant un enterrement ou un paiement. Ceci est une salle de réunion privée. Vous n’êtes pas autorisée à vous trouver dans l’aile est. »

« Pino est dehors », expliqua-t-elle d’un ton grave, entrant complètement dans la pièce et laissant la lourde porte se refermer derrière elle. Elle traversa d’un pas hésitant le précieux tapis persan, ignorant les regards défiants de trois criminels endurcis, et s’arrêta juste à côté du lourd fauteuil en cuir de Lorenzo.

Il plongea la main dans la poche de son manteau, en sortit une autre serviette en papier humide et la déposa soigneusement dans un coin de la table de guerre en acajou, juste au-dessus d’un manifeste d’expédition secret détaillant les importations d’armes en provenance des Balkans.

Sur la serviette se trouvait un seul biscuit au chocolat, légèrement aplati.

« Pour la réunion », annonça Lila en hochant la tête d’un air entendu. « Maman dit que ceux qui doivent beaucoup parler ont besoin de sucre, sinon ils deviennent grognons. »

Le silence était absolu dans la salle de guerre. On aurait pu entendre une mouche voler sur l’épaisse moquette de laine. Vincenzo avait l’air d’avoir avalé une grenade ; Marco fixait le biscuit au chocolat comme s’il s’agissait d’un engin explosif largué par une puissance étrangère.

Lorenzo jeta un coup d’œil au biscuit. Puis il regarda Lila, dont le visage affichait une hospitalité absolue et inébranlable.

Lentement et délibérément, Lorenzo tendit la main, ramassa le biscuit au chocolat et le déposa soigneusement dans la poche de sa veste.

« Merci, Lila », dit Lorenzo d’un ton totalement impassible. « Cela améliorera considérablement notre position tactique par rapport aux voies maritimes de Livourne. »

Lila sourit radieusement, satisfaite de sa mission diplomatique. Elle tapota deux fois le genou de Lorenzo de sa petite main chaude — un geste d’une profonde condescendance pour un enfant de trois ans — puis se retourna et retourna maladroitement vers la porte.

« Du pin ! » cria-t-il dans le couloir en ouvrant le lourd panneau de chêne. « Allez, l’ours grognon a du sucre ! »

La porte se referma avec un clic.

La salle de guerre resta figée pendant encore cinq secondes.