Dentro, Clara yacía en la camilla.
Le habían colocado una manta sobre las piernas, mientras un paramédico le controlaba el pulso y le hablaba con voz tranquila.
—Señora Morel, ¿me oye?
Clara asintió débilmente.
– Sí…
—Muy bien. Intenta respirar con normalidad. Llegaremos pronto.
Antoine estaba sentado a su lado.
Le tomó la mano sin apretarla demasiado, por miedo a lastimarla.
Quería decirle que iba a arreglarlo todo.
Que iba a encontrar a los mejores médicos.
Que se aseguraría de que nadie volviera a tocarla sin su consentimiento.
Pero, por una vez, comprendió que no podía prometer que todo saldría bien.
No le quedó más remedio que quedarse a su lado.
– Papá…
– Estoy aquí.
—¿Crees que mi bebé está bien?
Antoine sintió que se le cerraba la garganta.
Miró a su hija.
Esta niña pequeña a la que él había llevado sobre sus hombros cuando era niña.
Esta adolescente había dado un portazo a la puerta de la casa porque él estaba demasiado ocupado trabajando.
Un día, esta joven le anunció que quería casarse con un hombre del que él no sabía casi nada.
Recordaba la alegría que sintió cuando ella le contó sobre su boda.
También recordó su última discusión, unas semanas antes de la ceremonia.
“No puedes pasarte la vida creyendo que todo se puede comprar”, le había dicho ella.
Él había respondido que ella era demasiado ingenua.
Ella replicó que él era demasiado desconfiado.
Se despidieron con esas palabras.
Entonces Clara salió de la casa.
Ella le había pedido que no se entrometiera en su nueva vida.
Quería demostrar que podía construir su felicidad sin dinero.
Antoine había respetado esa decisión.
Al menos, eso es lo que se decía a sí mismo.
Entonces miró a su hija, herida y aterrorizada, y un pensamiento insoportable se apoderó de él.
¿Había respetado su independencia?
¿O simplemente había aceptado dejar de ver lo que sucedía en su vida?
—Los médicos harán todo lo posible —respondió finalmente—. Y yo me quedaré contigo, pase lo que pase.
Clara cerró los ojos.
Una lágrima rodó por su sien.
—Solo quería ser feliz, papá.
Antoine bajó la cabeza.
—Lo sé, querida.
— Creía que me quería.
Esta vez, Antoine no tuvo nada que decir en respuesta.
Porque tenía miedo de lo que pudiera decir.
Porque era su padre.
Y porque una parte de él ya quería encontrar a Mathieu, agarrarlo por el cuello y hacerle comprender lo que acababa de destruir.
Pero miró a Clara.
Vio cómo le temblaba la mano.
Notó que su respiración era irregular.
Entonces, tragó saliva su ira.
Su hija lo necesitaba vivo, presente y lúcido.
No era un hombre que cometiera otro error en un arrebato de ira.
—Hablaremos de todo eso más tarde —murmuró—. Por ahora, solo tienes que hacer una cosa: dejarte tratar.
Unos minutos más tarde, la ambulancia se detuvo frente a la sala de urgencias.
Un equipo médico ya estaba esperando la camilla.
Clara fue llevada inmediatamente a una sala de exploración.
Antoine quiso seguirla, pero una enfermera le bloqueó el paso con delicadeza.
—Señor, debemos cuidarla. Vendremos a darle noticias lo antes posible.
—Yo soy su padre.
—Lo entiendo. Pero trabajemos.
Permaneció en el pasillo.
Por primera vez en años, Antoine Delcourt, el hombre capaz de reunir a inversores en pocas horas y desbloquear millones de euros con una simple llamada telefónica, no tenía poder sobre lo que realmente importaba.
No podía negociar con el destino.
No podía comprar una garantía.
No pudo firmar un contrato que garantizara la seguridad de su hija.
Tuvo que esperar.
Y aquella espera le pareció interminable.
Mientras tanto, la policía ya había llegado al Pavillon Vendôme.
La recepción había sido interrumpida.
Los invitados, que minutos antes habían estado intercambiando elogios sobre los proyectos del Grupo Lenoir, se reagrupaban ahora en los pasillos.
El nombre de Clara se estaba transmitiendo de boca en boca.
—¿Es ella realmente la hija de Antoine Delcourt?
— Sí. Le oí llamarlo papá.
— ¿Pero por qué nadie lo sabía?
— Por lo visto, no quería usar el apellido de su padre.
—¿Y su marido la golpeó delante de todos?
— Parece que la golpeó cuando ella ya estaba en el suelo.
Mathieu escuchó cada palabra.
Le hubiera gustado que la habitación estuviera vacía.
Deseaba que los teléfonos desaparecieran.
Deseaba poder retroceder el tiempo veinte minutos.
Pero las imágenes existían.
Había testigos.
Y las consecuencias de sus actos ya empezaban a pasarle factura.
Un agente de policía se le acercó.
— ¿Señor Mathieu Lenoir?
– Sí.
— Vamos a hacerle algunas preguntas sobre los sucesos que acaban de ocurrir.
— Quiero llamar a mi abogado.
— Podrá hacerlo. Por el momento, recabaremos su identidad y su declaración inicial.
Mathieu intentó mantener una expresión tranquila.
— Mi esposa se sintió mal. Se cayó. Hubo una discusión, nada más.
El policía tomó nota de sus palabras.
— Varios testigos afirman que usted golpeó a su esposa mientras ella estaba en el suelo.
— Interpretaron mal la escena.
— ¿Así que afirmas que no la golpeaste?
Mathieu dudó.
Revivió el movimiento de su pierna.
Volvió a ver a Clara, acurrucada sobre el mármol.
Revivió la mirada en los ojos de Antoine Delcourt.
— Yo… yo no quería hacerle daño.
El policía levantó la vista.
— Esa no es exactamente la misma respuesta.
Mathieu permaneció en silencio.
A pocos metros de él, Camille estaba hablando con otro agente.
Había abandonado su sonrisa mundana.
Le temblaban las manos.
—No hice nada malo —repitió—. Era una broma. No sabía que era la hija del señor Delcourt.
El policía la miró con severidad.
—¿Así que consideras que tu comportamiento habría sido aceptable si esta mujer no hubiera sido hija de un hombre poderoso?
Camille se quedó sin palabras.
— Eso no es lo que quise decir.
— Entonces, explícanos qué quisiste decir.
Buscó a Mathieu con la mirada.
Apartó la mirada.
Por primera vez, Camille comprendió que no podía esconderse detrás de él.
