« Et Raymond ? » demanda Marcus.

« Le juge Arthur Vance, l’oncle de Carter et procureur fédéral, a finalement craqué sous l’interrogatoire des autorités fédérales », a poursuivi le commandant Vance. « Dès qu’il a compris que ses communications avaient été interceptées en vertu de mandats FISA d’urgence autorisés par le Pentagone, il a commencé à témoigner contre sa sœur, Eleanor, et son neveu, Carter. Il a déjà confirmé sous serment que Carter détournait régulièrement les fonds provenant des règlements à l’amiable de ses clients pour entretenir le domaine et financer les acquisitions d’œuvres d’art privées d’Eleanor. »

L’hypocrisie flagrante de la situation m’a frappé de plein fouet.

Pendant deux ans, Eleanor avait méprisé mes origines, se moquant de mon modeste salaire à l’hôpital, me traitant de « parasite » et de « paysanne » qui avait épousé Carter pour son argent. Chaque robe de luxe qu’elle portait, chaque carafe en cristal dans laquelle elle buvait, chaque meuble ancien de cette immense demeure avait été acheté avec l’argent du sang volé aux propres clients de Carter.

« Quels sont les frais ? » ai-je demandé.

« Contre Carter Vance : tentative de meurtre avec préméditation, agression aggravée contre un agent fédéral, violence conjugale avec arme mortelle, subornation de témoin, blanchiment d’argent et complot », rapporta le commandant Vance d’un ton sec. « Contre Eleanor Vance : tentative de meurtre, coups et blessures aggravés ayant entraîné des lésions corporelles graves et une interruption de grossesse, entrave à la justice et trois chefs d’accusation de fraude financière fédérale. Compte tenu des implications de votre habilitation de sécurité pour la sécurité nationale, le procureur des États-Unis pour le district Est de Virginie a classé les deux suspects comme présentant un risque de fuite et les a déclarés inéligibles à la libération sous caution. »

« Et leur réputation ? » demandai-je, un sourire amer effleurant ma lèvre fendue.

« Détruit, madame », dit le commandant d’un ton neutre. « Le Washington Post, le New York Times et tous les médias régionaux ont publié l’information en première page il y a deux heures. Le cabinet de Carter Vance a entamé une procédure de dissolution d’urgence. Le barreau de l’État a suspendu son droit d’exercer moins d’une heure et demie après l’inculpation fédérale. Aujourd’hui, à midi, le nom de Vance sera synonyme de honte dans tous les milieux juridiques, politiques et sociaux du pays. »

J’ai fermé les yeux un long moment, laissant la réalité s’imprégner en moi.

Deux ans à marcher sur des œufs. Deux ans à sursauter au moindre claquement de portière dans l’allée. Deux ans à cacher mes bleus sous du fond de teint et des manches longues tout en soignant des patients en fin de vie aux urgences.

C’était fini.

« Commandant », dis-je en ouvrant les yeux. « Préparez un fauteuil roulant. Préparez les supports à perfusion pour le transport. »

« Sophia, ça fait moins de six heures que tu as été opérée », protesta Chen en s’approchant du lit. « Tu ne peux pas encore bouger ta paroi abdominale. Il y a un risque de désunion… »

« Je me fiche que les points de suture lâchent, Sarah », dis-je, la coupant net d’un ton absolu et inflexible, comme une officière qui a pris sa décision. « Mon fils est au bout du couloir, dans une boîte en plastique. Il a passé les six premières heures de sa vie entouré d’inconnus et de machines. Je vais le voir. »

Marcus n’a pas protesté. Il connaissait ce regard dans mes yeux ; c’était le même regard qu’il avait vu dans le miroir chaque matin pendant quarante ans.

« Major », ordonna Marcus. « Apportez la chaise. »

Dix minutes plus tard, enveloppés dans des couvertures chaudes, avec deux perfusions intraveineuses suspendues à une perche portable et Marcus marchant à mes côtés, une main fermement posée sur mon épaule, nous sommes entrés dans l’unité de soins intensifs néonatals.

La pièce était plongée dans une pénombre silencieuse, hormis le bourdonnement aigu et rythmé des moniteurs de signes vitaux. Au centre de la chambre, flanquée de deux infirmières en néonatalogie, se dressait une couveuse en acrylique entourée d’un enchevêtrement de tubes et de fils transparents.

L’infirmière s’écarta tandis que Marcus me conduisait jusqu’à la vitre.

À l’intérieur, reposant sur un nid de coton stérile, gisait mon fils.

Il était si petit que son pied entier ne dépassait pas la longueur de mon pouce. Un masque CPAP miniature lui couvrait le nez, sa poitrine se soulevant et s’abaissant dans une synchronisation mécanique rapide. De minuscules capteurs rougeoyaient à travers sa peau translucide, surveillant le fragile pouls d’une vie qui avait failli s’éteindre avant même d’avoir commencé.