« Eleanor Vance est détenue dans le bloc cellulaire Charlie. Elle refuse une évaluation médicale civile, affirmant que ses droits constitutionnels sont violés par sa détention militaire illégale. Elle a exigé à plusieurs reprises que son frère, le juge Arthur Vance, soit informé. »

« At-il été là ? »

« Le juge Vance a été interpellé à l’aéroport international de Dulles il y a quarante minutes », a répondu le commandant en tournant une page du dossier. « Il tentait d’embarquer sur un vol charter non régulier à destination de Zurich. Les services des douanes et de la protection des frontières ont exécuté un mandat d’arrêt d’urgence pour témoin important, émis par le ministère de la Justice. Ses appareils électroniques personnels et ses documents de voyage ont été saisis. »

Marcus finit par détourner le regard de la table d’opération. Il regardait le jeune officier. La lumière du couloir révélait l’immobilité froide et prédatrice du visage du vieux général.

« Prenez contact avec le prévôt », dit Marcus. « Je veux que Carter Vance soit transféré dans la salle d’interrogatoire numéro quatre et placé en isolement administratif 24 h/24. Pas d’appels téléphoniques. Pas de visites civiles. Son statut d’officier de justice est suspendu par décret d’urgence. Qu’il reste enfermé dans le noir jusqu’à ce qu’il se souvienne de chaque mot qu’il a dit à ma fille. »

“Bien compris, monsieur.”

“Et Major.”

“Monsieur?”

« Veillez à ce que la température dans sa cellule reste à cinquante-cinq degrés. Il s’est plaint tout à l’heure que ma fille tardait à lui apporter son dîner. Qu’il apprenne ce que c’est que d’avoir froid. »

« Oui, Général. » Le major salua, pivota sur ses talons et s’éloigna d’un pas vif dans le couloir.

Derrière la vitre, le rythme frénétique de la pièce changea soudain.

« Le pouls est revenu ! » s’écria l’anesthésiste, provoquant un souffle collectif et haletant dans l’équipe chirurgicale. « Rythme sinusal rétabli, fréquence cardiaque à 78. La tension artérielle remonte, à 85/45. Nous avons un rythme, Sarah ! »

« J’ai sécurisé l’artère hypogastrique », dit Chen, le front ruisselant de sueur malgré l’air glacial du bloc opératoire. « L’hémorragie est maîtrisée. Nous refermons la paroi utérine. Quel est l’état du bébé ? »

Sur la table de réanimation, le néonatologue retira le stéthoscope de ses oreilles. Il observa la petite poitrine qui se soulevait et s’abaissait sous le souffle mécanique du respirateur.

« On a détecté un rythme cardiaque spontané », dit le pédiatre d’une voix plus douce. « Le rythme est de 10 battements par minute et continue d’augmenter. On observe une coloration rose des muqueuses. On le transfère immédiatement en unité de soins intensifs néonatals. Il est fragile, Sarah. Extrêmement fragile. Mais il respire. »

Marcus Hayes pressa sa paume contre la vitre.

Sa main était énorme, marquée de vieilles cicatrices d’éclats d’obus et de taches de vieillesse, si large qu’elle lui cachait la vue du nourrisson qu’on transportait dans l’incubateur en acrylique scellé. Tandis que l’équipe de transport poussait l’incubateur à travers les portes de la suite dans le couloir, Marcus s’écarta, le regard baissé vers le petit paquet à l’intérieur.

L’enfant était incroyablement petit. Sa peau était transparente, ses veines fines visibles comme des fils bleus, ses poings, pas plus gros qu’une noix de caryer, serrés contre sa poitrine. Mais à travers la paroi transparente de la chambre de transport, Marcus aperçut le faible et obstiné soulèvement de sa petite cage thoracique.

Un garçon.

Un petit-fils.

Marcus tendit la main, son index effleurant l’extérieur de l’emballage en plastique. « Tiens bon, soldat », murmura-t-il.

L’incubateur s’est éloigné en roulant, entouré de trois policiers militaires armés et de quatre membres du personnel médical.

Dix minutes plus tard, le docteur Chen franchit les portes de la salle de préparation, en abaissant son masque. Son visage était gris, creusé par deux heures passées à lutter contre la mort avec une aiguille et du fil.

« Marcus », dit-elle doucement, abandonnant le statut officiel qu’ils partageaient depuis trente ans.

« Est-elle entière ? » demanda Marcus.

« Elle a survécu », dit Chen en s’appuyant contre l’encadrement de la porte pour soulager ses jambes tremblantes. « Nous avons dû pratiquer une hystérectomie partielle d’urgence pour stopper l’hémorragie. Le traumatisme causé par le choc contre le comptoir a comprimé le paquet vasculo-nerveux pelvien. Elle ne pourra pas avoir d’autre enfant, Marcus. Mais elle est vivante. Son cerveau a été oxygéné pendant toute la durée de la réanimation. Il n’y a aucun signe de séquelles neurologiques irréversibles. »

Marcus ferma les yeux une fraction de seconde. Lorsqu’il les rouvrit, les larmes qui menaçaient de couler étaient prisonnières d’une dureté impénétrable.

« Quand pourra-t-elle parler ? »