Lucía dut elle aussi affronter les conséquences de ses décisions.

Sa coopération avec les enquêteurs fut prise en compte dans le cadre de la procédure.

Mais elle n’effaça pas sa responsabilité pour les actes qu’elle avait reconnus.

Elle dut répondre de sa participation aux falsifications et des accusations qu’elle avait formulées.

Elle dut également affronter sa séparation avec Javier ainsi qu’un long processus de réorganisation de ses dettes.

Elle perdit son mariage.

Elle perdit la confiance de la famille.

Et elle dut reconstruire sa vie sans pouvoir se cacher derrière Arturo.

Pendant un certain temps, Javier n’eut aucune nouvelle d’elle.

Jusqu’au jour où il reçut une lettre.

Elle ne portait aucun parfum.

Ni aucune parole romantique.

Seulement une feuille pliée.

Il l’ouvrit un soir, assis dans la cuisine.

Javier,

Je ne t’écris pas pour te demander de revenir avec moi.

Je sais que je n’ai pas le droit d’exiger une nouvelle chance.

Pendant longtemps, je me suis répétée que j’avais tout fait par peur.

J’avais peur de perdre mon argent.

J’avais peur de te perdre.

J’avais peur que tu découvres mes mensonges.

Mais la peur ne m’a pas obligée à accuser ton père.

Cette décision, je l’ai prise moi-même.

Et lorsque je t’ai vu le frapper, j’ai compris que j’avais détruit quelque chose qu’aucune excuse ne pourrait réparer.

J’ai commencé à recevoir une aide professionnelle pour comprendre pourquoi j’ai été incapable de m’arrêter.

Je travaille également pour assumer mes obligations financières.

Je n’attends pas que vous me pardonniez.

Je voulais simplement que tu saches que je ne chercherai plus à justifier ce que j’ai fait.

Lucia.

Javier termina sa lecture.

Il replia la lettre.

Et la rangea dans un tiroir.

Il ne répondit pas.

Non parce qu’il voulait la punir.

Mais parce qu’il avait compris qu’il pouvait lui souhaiter une vie meilleure sans avoir à partager de nouveau la sienne avec elle.

Sa relation avec son père progressait lentement.

Au début, chaque conversation était empreinte de prudence.

Don Ernesto sursautait lorsque Javier élevait la voix pendant une discussion.

Javier s’arrêtait immédiatement.

Il s’excusait.

Et il écoutait.

Il n’essaya jamais de convaincre son père d’oublier le coup de poing.

Il ne tenta pas non plus d’acheter son pardon avec des cadeaux.

Il l’accompagna à ses rendez-vous médicaux.

L’aida à organiser ses documents.

Respecta ses décisions.

Et commença à poser des questions avant de tirer des conclusions.

Peu à peu, ils retrouvèrent certaines habitudes.

Le dimanche, ils préparaient le café ensemble.

Le mardi, ils jouaient une partie d’échecs.

Le vendredi, ils allaient se promener dans le parc.

Un après-midi, alors qu’ils revenaient du marché, Don Ernesto s’arrêta devant une petite boulangerie.

« Ta mère achetait ici les meilleures madeleines. »

Javier sourit.

« Elle disait toujours que c’était elle qui les préparait. »

Le vieil homme éclata de rire.

« Et moi, je faisais semblant de la croire. »

Ils entrèrent.

Achetaient un sachet de madeleines.

Et rentrèrent chez eux en parlant d’Elena.

De ses idées farfelues.

De ses petites manies.

De la façon dont elle chantait en cuisinant.

Pour la première fois depuis longtemps, ces souvenirs ne leur apportèrent pas uniquement de la tristesse.

Ils leur redonnèrent aussi de la joie.

L’anniversaire de la mort d’Elena arriva par une lumineuse matinée de printemps.

Javier trouva son père dans le jardin.

Il se tenait près d’un petit citronnier qu’ils avaient planté quelques mois plus tôt.

« Tu veux que je t’aide ? » demanda-t-il.

Don Ernesto leva les yeux.

« Bien sûr. »

Ils travaillèrent ensemble pendant près d’une heure.

Ils enlevèrent les feuilles mortes.

Retournèrent la terre.

Et placèrent une petite plaque de bois près de l’arbre.

Elle portait une inscription simple.

ELENA MORALES

Son amour continue de grandir ici.

Javier resta à contempler ces mots.

« Papa… »

« Oui ? »

« Il y a quelque chose que je ne t’ai pas encore dit. »

Le vieil homme posa son arrosoir.

Javier inspira profondément.

« Le jour où je t’ai frappé, quand je t’ai vu assis sur le canapé, j’ai pensé que tu ne me regarderais plus jamais de la même façon. »

Don Ernesto garda le silence.

« Et pendant longtemps, j’ai eu peur que ce soit vrai. »

Le vieil homme l’observa.

« Je ne te regarde effectivement plus tout à fait comme avant, Javier. »

Son fils baissa la tête.

Don Ernesto poursuivit.

« Avant, je te voyais comme l’enfant que je devais protéger de toutes les erreurs. »

Javier releva lentement les yeux.

« Et maintenant ? »

« Maintenant, je te vois comme un homme qui a commis une erreur terrible et qui a dû apprendre à en assumer la responsabilité. »

Javier sentit sa gorge se closer.

Son père s’approcha.

« Ce que tu as fait était mal. »

« Je sais. »