Pendant un instant, il se souvint du jour où il s’était retrouvé à genoux dans cette cuisine, devant une gamelle métallique, avec l’impression d’être complètement seul.
Puis il regarda son fils.
Javier sourit.
« À quoi penses-tu, papa ? »
Don Ernesto prit sa tasse.
« À une chose qu’il m’a fallu quatre-vingts ans pour apprendre. »
« Laquelle ? »
Le vieil homme contempla le jardin.
« Que peu importe la grandeur d’une maison si ceux qui y vivent ne savent pas se respecter. »
Javier resta silencieux.
Son père ajouta :
« Et que nous ne devons jamais laisser quelqu’un nous convaincre que nous valons moins parce que nous sommes vieux, malades ou parce que nous avons besoin d’aide. »
Le jeune homme acquiesça lentement.
« Tu as raison. »
Don Ernesto sourit.
« Ta mère serait heureuse de nous voir ici. »
Javier regarda les rosiers.
« Oui, papa. Je le crois aussi. »
Ils restèrent ensemble tandis que le soir commençait à tomber.
Pour la première fois depuis longtemps, il n’y avait plus de documents cachés, de menaces ni de secrets derrière les portes.
Seulement un père.
Un fils.
Et une maison qui était redevenue un véritable foyer.
Car la plus grande richesse de Don Ernesto n’avait jamais été le manoir que Lucía avait tenté de lui voler.
C’était d’avoir conservé sa dignité lorsque d’autres avaient voulu la lui arracher, d’avoir trouvé la force de se défendre et d’avoir retrouvé l’amour de son fils avant qu’il ne soit trop tard.
FIN.
