Pris au dépourvu par la défaillance soudaine de leurs défenses automatisées, les mercenaires se sont empressés d’établir un périmètre défensif autour du jet Gulfstream.
“Avance!”
Vincent aboya et tira trois coups de feu contrôlés qui abattirent un fusilier ennemi qui tentait de se mettre à couvert derrière un camion-citerne.
Emma pénétra dans le hangar, son arme levée, balayant les passerelles au-dessus d’elle.
Une ombre se déplaça près du portique ; elle pressa la gâchette deux fois sans hésiter.
La cible s’est effondrée par-dessus la rambarde, s’écrasant sur les caisses en bois en contrebas.
Il n’y avait pas de place pour la panique, pas d’espace pour les doutes qui avaient jadis hanté sa vie de jeune fille survivant grâce aux pourboires dans une ville froide.
La survie était une question d’angles, de vitesse et d’une détermination sans faille.
Au centre de la baie, près de l’escalier d’embarquement du jet privé, se tenait Arthur Van Dorn, un homme grand et émacié d’une soixantaine d’années, aux cheveux gris plaqués en arrière et aux yeux froids et reptiliens.
À ses côtés, tremblant violemment dans sa combinaison de prisonnier déchirée, se trouvait Victoria Sterling.
Sa splendeur d’antan avait disparu.
Les robes de créateurs, la posture arrogante, le rictus hautain qui l’avaient caractérisée lors du grand gala – tout cela avait disparu.
Son mascara avait coulé sur ses joues pâles et meurtries, et ses mains étaient ligotées devant elle avec de gros colliers de serrage.
Van Dorn !
La voix de Vincent résonna dans le hangar, couvrant le sifflement agonisant des turbines auxiliaires du jet.
« Éloignez-vous de l’avion. »
Le périmètre est contenu.
Van Dorn ne s’est pas présenté.
Il sortit de sa poche un pistolet automatique en argent poli et pressa fermement le canon contre la tempe de Victoria.
Victoria laissa échapper un gémissement étouffé de terreur absolue.
Lorsque ses yeux injectés de sang aperçurent Emma marchant aux côtés de Vincent, un spasme d’incrédulité et d’humiliation déforma son visage.
« La serveuse… »
Victoria parvint à articuler difficilement entre ses lèvres gercées.
« Vous… vous l’avez amenée ici ? »
« Silence, espèce de créature inutile », cracha Van Dorn en enfonçant davantage le pistolet dans sa chair.
Il regarda Vincent droit dans les yeux.
« Tu crois avoir gagné, Moretti ? »
Vous croyez vraiment que le fait de mettre Bennett en lumière change quelque chose ?
Nous sommes le fondement de cet État.
Nous possédons le système judiciaire, nous possédons les cours d’eau, nous possédons la terre sous vos pieds.
« Ils vous appartenaient », répondit Vincent en avançant à pas lents et délibérés, son arme verrouillée sur le torse de Van Dorn.
« Jusqu’à ce que votre cupidité l’emporte sur votre discernement. »
Les Sterling ont chuté parce qu’ils croyaient que leur richesse faisait d’eux des dieux.
Vous commettez exactement la même erreur.
« Tue-les, Arthur ! »
Victoria poussa soudain un cri strident, son esprit cédant sous la pression.
« Tirez-leur dessus ! »
Ne la laissez pas me regarder comme ça !
Ne laissez pas ce paysan ordinaire me mépriser !
“Fermez-la!”
Van Dorn siffla, son attention vacillant une fraction de seconde tandis qu’il ajustait sa prise pour la faire taire.
Cette fraction de seconde, c’était tout ce dont Emma avait besoin.
Without waiting for Vincent’s command, Emma raised her sidearm and fired a single, precisely placed round into the hydraulic actuator of the passenger boarding stairs directly above Van Dorn’s head.
The severed cable snapped with a sound like a rifle shot.
The four-hundred-pound steel stair assembly collapsed downward with blinding speed, striking Van Dorn’s outstretched arm and crushing the silver weapon into the concrete floor.
Van Dorn screamed in agony, collapsing backward onto the slick tarmac.
Chapter 149 – The Fall of Victoria Sterling
Victoria Sterling knelt in the dirt and spilled aviation fuel, her body shaking with uncontrollable convulsions of terror and shame.
She looked up slowly, her vision blurred by tears and rain, until her eyes rested on Emma.
Only days ago, in the gilded ballroom of the Drake Hotel, Victoria had looked down upon an elderly woman with absolute contempt, raising her hand to strike simply because an accidental bump had brushed against her designer silk.
She had viewed the world as divided into those who rule and those who exist to be stepped upon.
Now, she was on her knees, helpless, broken, and alive only because the very woman she had dismissed as an insignificant server had intervened.
“Get up,” Emma said.
Her voice carried no malice, no triumphant mockery.
It was colder than that—it was the flat, unimpressed tone of someone looking at something utterly hollow.
“You…”
Victoria whispered, her voice cracking into a ragged sob.
“Why didn’t you let him shoot me?
Why didn’t you just let me die?”
