Les graphismes publicitaires brillants ont disparu, remplacés par d’imposantes numérisations haute résolution du grand livre noir : codes de routage bancaire, fonds occultes offshore signés, virements bancaires directement vers les sociétés écrans personnelles de Vance et le rapport municipal déclassifié documentant le meurtre du grand-père d’Emma.
Un silence lourd et suffocant s’abattit sur la grande salle de bal.
Les bavardages s’éteignirent instantanément.
De l’autre côté de la scène, le sourire impeccable de Vance se figea.
Il tourna la tête vers les écrans, son visage devenant gris cendré lorsqu’il vit les numéros de compte exacts qu’il avait passés trente ans à enfouir, affichés en grand sur les chaînes de télévision nationales.
Par le biais du système audio principal de la salle de bal, la diffusion audio automatisée de Matteo a traversé les haut-parleurs, lisant le contenu du registre d’une cadence froide et informatisée :
« Compte 409-B, Îles Caïmans. »
Destinataire : Marcus Vance.
Origine : Fonds maritime Sterling.
Note de service relative à la transaction : Faire taire le vérificateur municipal Hayes…
Des murmures d’étonnement parcoururent l’assistance.
Les journalistes se sont précipités sur leurs appareils photo, pointant leurs objectifs vers le sénateur horrifié.
Victoria Sterling a trébuché en arrière, renversant un plateau de flûtes à champagne dans un fracas retentissant.
Vance s’agrippa au podium, ses jointures blanchissant, ses yeux exorbités de rage.
«Coupez le flux !»
Coupez le courant !
Arrêtez tout immédiatement !
Mais les systèmes de secours ont refusé de répondre.
Sur le balcon de la mezzanine, Vincent sortit de l’ombre et s’approcha de la balustrade de velours, à la vue de tous.
Les projecteurs révélaient sa silhouette haute et imposante, ses yeux gris et froids dominant Vance comme ceux d’un bourreau scrutant les condamnés.
« C’est fini, Marcus », la voix de Vincent résonna dans le silence stupéfait de la pièce.
Les invités se retournèrent, stupéfaits, et pointèrent du doigt le milliardaire en fuite qui avait pénétré en plein cœur du domaine du sénateur.
Vance leva les yeux, la haine pure déformant ses traits en un rictus hideux et sauvage.
Mais au lieu de céder à la panique, un sourire lent et écœurant se dessina sur les lèvres du sénateur.
« Tu croyais vraiment que c’était à propos d’un registre, Vincent ? »
Vance haleta, sa voix captée par le micro-cravate toujours actif.
Vincent fronça légèrement les sourcils.
Vance plongea la main dans la poche de sa poitrine et en sortit un petit détonateur métallique muni d’une LED rouge clignotante.
« Tu penses comme un industriel », railla Vance, les yeux brillants d’un triomphe fou.
« Vous pensez pouvoir gagner en révélant la vérité. »
Mais je te l’ai dit, mon garçon…
Je me fiche des règles maintenant.
Vous pensiez vraiment que j’ignorais que votre équipe d’extraction attendait sur les quais ?
Avant que Vincent puisse réagir, les lourdes portes doubles situées à l’arrière de la mezzanine furent violemment ouvertes derrière eux.
Emma se retourna, haletante d’horreur.
Ceux qui se tenaient dans l’embrasure de la porte, armés de fusils d’assaut, n’étaient ni des agents fédéraux ni des mercenaires privés de Vance.
À la tête de l’équipe d’intervention se trouvait Matteo, une arme pointée directement sur la poitrine de Vincent, le visage totalement impassible.
« Matteo… ? »
Emma murmura, reculant d’un pas, incrédule.
« Non… vous nous avez aidés ! »
Vincent ne bougea pas.
Il gardait les yeux rivés sur son confident le plus fiable, l’homme qui détenait les clés de tout le réseau Moretti.
Chapitre 52 – Le terrain mouvant
La force de l’explosion a déchiré les fondations en béton, envoyant une onde de choc qui a vibré à travers la balustrade de la mezzanine.
Des gouttes de plâtre tombaient du plafond néoclassique orné comme du givre hivernal, aveuglant les dignitaires dispersés dans la grande salle de bal en contrebas.
Des cris stridents et hystériques déchiraient la fumée, tandis que le lustre se balançait violemment au bout de son câble d’acier, résonnant d’une terreur discordante.
Emma a perdu l’équilibre lorsque le sol en marbre s’est déformé sous ses talons.
Ses mains raclaient le bord de pierre irrégulier de la balustrade de la galerie, elle avait le souffle coupé.
« Vincent ! » haleta-t-elle en toussant pour lutter contre la soudaine montée d’odeur de soufre et de plaques de plâtre pulvérisées.
Vincent Moretti n’a pas flanché.
Alors même que le sol se dérobait sous ses chaussures cirées, ses yeux gris et froids restaient fixés sur Matteo.
Son pardessus claqua sous l’onde de choc, mais sa posture demeura rigide, comme du granit taillé ancré dans un socle rocheux qui refusait de céder.
« Un empire ne se donne pas, Matteo », dit Vincent, sa voix perçant le brouhaha croissant des alarmes et des sirènes stridentes.
C’était d’un calme terrifiant — un murmure enveloppé de fer.
