Emma stepped out into the biting wind.
She wore an oversized dark trench coat, her hands shoved deep into her pockets.
Beneath her collar, completely invisible to the naked eye, a microscopic military-grade tracking bead was embedded beneath her skin behind her left collarbone, constantly transmitting vitals and coordinates to Vincent’s satellite array.
Her heart hammered like a trapped bird against her ribs, but her stride was steady as she walked through the rusted gates.
“Enter through the blast furnace entrance on the east wing,” a distorted voice crackled through an old megaphone mounted on an abandoned crane.
“No weapons.
Hands where the cameras can see them.”
Emma raised her hands slightly, keeping them level with her shoulders, and pushed open the heavy iron door of the furnace wing.
The interior was vast, cavernous, and reeked of ozone, rust, and damp decay.
Shafts of pale light filtered through broken skylights eighty feet above, illuminating clouds of floating dust.
In the center of the vast concrete floor, tied to a wooden chair atop a rusted metal catwalk, was Mrs.
Higgins.
The elderly woman’s head hung low, her gray hair tangled, but Emma saw the faint rise and fall of her chest.
“Mrs.
Higgins!”
Emma called out, her voice echoing through the hollow expanse.
The old woman weakly lifted her head, her milky eyes widening in horror through cracked spectacles.
“Emma…?
No… child, run!
You shouldn’t have come!”
“How touching,” a cruel voice echoed from the shadows of an overhead crane platform.
Arthur Moretti emerged from the darkness onto the metal gantry.
He had discarded his tactical gear for a battered leather jacket, looking unhinged, wild-eyed, and desperate.
In his right hand, he held a heavy revolver; in his left, a detonator switch with a blinking red LED.
“The saint of Chicago,” Arthur mocked, slowly descending the iron stairs.
“The little waitress who dared to strike a blow against high society.
Did you really think you could play in our world and walk away clean?”
“I’m here, Arthur,” Emma said, keeping her voice level as she took a cautious step forward.
“Let her go.
You proved your point.
Your fight is with Vincent, not with an old woman.”
Arthur let out a harsh, barking laugh that rattled against the steel girders.
“My fight with Vincent is over!
The bastard emptied my accounts!
He froze my assets!
I am a ghost in my own city!”
Arthur reached the bottom of the stairs, stopping twenty paces from Emma, leveling the revolver directly at her chest.
“Vincent thinks he won because he kept the money,” Arthur sneered, his eyes bloodshot with psychotic fury.
“He thinks wealth is victory.
But I know Vincent.
Il a passé toute sa vie à construire des murs autour de son cœur.
Il n’a jamais aimé notre père, il n’a jamais aimé les membres de son conseil d’administration et il n’a jamais aimé une femme.
Jusqu’à ce que tu…
Arthur esquissa un sourire horrible et déchiqueté.
« Quand je lui aurai envoyé ta tête dans une boîte, Vincent ne se souciera plus de son bilan. »
Il souffrira intérieurement pour le restant de sa misérable existence.
« Tu te trompes à son sujet », dit Emma doucement.
« Et tu te trompes en pensant être seul. »
Arthur laissa échapper un petit rire en secouant la tête.
« Regarde autour de toi, petite fille ! »
Trois cents livres de C-4 industriel sont câblées aux piliers de soutien de cette fonderie !
Dès que j’appuie sur ce bouton, tout ce complexe s’effondre dans la rivière !
Vincent ne peut pas amener son équipe d’intervention à moins d’un kilomètre sans que je les voie sur le périmètre des drones !
« Il n’avait pas besoin d’envoyer une équipe d’intervention à moins d’un kilomètre, Arthur », résonna une voix calme et glaçante provenant des ombres derrière l’imposant haut fourneau.
Arthur se figea, le visage instantanément livide.
Émergeant des profondeurs obscures de la fonderie, enjambant les rails rouillés, Vincent Moretti fit son chemin.
Chapitre 28 – Le règlement de comptes de la lignée
“Comment?!”
Arthur rugit, son revolver se pointant instantanément vers Vincent.
« Mon réseau de drones couvre toutes les routes d’accès ! »
Rien n’a bougé dans un rayon de trois miles carrés !
« Les tunnels ferroviaires de Pullman, Arthur », dit Vincent, ses pas résonnant rythmiquement sur le béton.
« Mon père les utilisait dans les années soixante-dix pour faire passer clandestinement du titane brut à travers les grèves syndicales. »
Vous avez passé vingt ans à mener des guérillas à l’étranger, mais vous n’avez jamais pris la peine d’étudier le modèle de votre propre famille.
Le pouce d’Arthur tira en arrière le lourd chien du revolver avec un clic sonore et inquiétant.
“Cela n’a pas d’importance!
